Une femme a déserté l’humanité, à moins que ce ne soit l’humanité qui l’ait désertée. « Elle » s’enfonce dans le grand lit de la solitude, en explore les moindres recoins, sans peur, sans remords.
« Elle » fut un temps infirmière, travaillant le plus souvent dans le service des soins palliatifs, accompagnants avec une fidélité et une cruauté sans faille les patients charriant leur maladie, observant de ses yeux secs et crus le cheminement intransigeant de la mort s’emparant des moribonds.
Renvoyée pour faute grave ou absence de compassion, « Elle » parcourt les rues de la ville traversée par des grappes de vivants en sursis, elle erre dans les cimetières, elle égrène les derniers instants, les derniers mots, les derniers gestes qui la sépare du néant lequel n’est peut-être qu’une porte ouverte sur l’infini.
« Elle » dort, elle rêve, elle dérive dans l’eau dormante de son sang. Peu à peu sa dissolution va s’accomplir. Lentement. Sûrement. Doucement. Inéluctable.
Auteur : Bertrand Betsch
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Extrait de Elle dit
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